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东方天际泛起一丝微弱的晨光，像是一条模糊的鱼腹，在黑暗中若隐若现。
破旧的土庙里，霉菌的腐臭与积年的尘土混杂在一起，形成一股令人作呕的气味。
零星的阳光透过残破的屋顶，在地上投下斑驳的光影。
林云缩在庙角一堆发霉的稻草堆里，稻草上沾满了灰尘，散发出一股难闻的酸味。
他用颤抖的手指拨开几根扎在脸上的稻草茎，试图让自己躺得舒服些。
破烂的麻布衣衫上满是补丁，几处破洞间露出瘦骨嶙峋的身体。
寒风从墙缝中呼啸而入，刺骨的冷意让他不由自主地蜷缩得更紧。
他的嘴唇干裂发白，眼窝深陷，脸颊凹陷得能看清骨骼的轮廓。
昨夜的梦境如同一幅血色画卷在脑海中展开：秦末的战场上，无数士兵在厮杀，刀剑相击的铿锵声不绝于耳，鲜血染红了整片土地，残肢断臂随处可见，垂死士兵的哀嚎声此起彼伏。
林云猛地睁开双眼，浑浊的眼球上布满血丝，那空洞的眼神中闪过一丝刻骨的痛苦。
岁月的长河在他身上刻下了无数沧桑的印记：眼角的皱纹深如刀刻，花白的鬓角透着疲惫，佝偻的脊背仿佛承载着千年的重负。
然而，那些血腥的记忆，那些生死离别的场景，却始终如影随形，挥之不去。
此时已是明朝初年，窗外的世界早已沧海桑田，物是人非。
而他，依然像个无根的浮萍，在历史的长河中漂泊，如同一个永世不得安宁的孤魂，注定要见证这人间的悲欢离合。
腹中传来一阵剧烈的绞痛，刚才的回忆瞬间被饥饿感撕碎。
林云艰难地从破旧的衣袋里摸索出一块早已变硬的干粮，那是几天前从一个好心农户那里换来的。
干粮表面布满裂纹，颜色发灰，摸上去硬如石头。
他用发抖的手指小心翼细地掰下一小块，放入嘴里。
干粮入口瞬间变成粉末，粗糙的质地磨得他喉咙生疼，仿佛吞咽着一把沙砾。
他强忍着干呕的冲动，一点点咀嚼，艰难地将干粮吞咽下去。
饥饿让他的思绪不由自主地飘向朱元璋。
那个从乞丐到皇帝的男人，何尝不是像他一样在生存边缘挣扎？林云喃喃自语：“重八啊，你可真是条汉子！”
嘶哑的声音在破庙中回荡，仿佛诉说着岁月的无情与生存的不易。
林云从怀中掏出一卷竹简，小心翼翼地摊开在膝上。
他取出随身携带的毛笔，蘸了蘸早已干涸的墨块，在舌尖沾了些唾液调和。
颤抖的手在竹简上缓缓书写，记录着那段波澜壮阔的历史。
“洪武元年，定都金陵。”
他一笔一划地写道，浑浊的眼中闪过往事的光芒。
笔下重现了朱元璋率军攻打濠州的场景：箭如雨下，战马嘶鸣，将士们踏着泥泞的道路，在寒风中举起染血的战旗。
他记下了每一次重要的战役，从进攻扬州到占领金陵，再到北伐中原。
那些战场上的细节历历在目：将士们在冰天雪地中行军，饥肠辘辘却依然坚持；攻城时士兵们扛着云梯，在箭矢中奋勇向前。
墨迹未干，他又写下了朱元璋收复江南的经过。
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