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他把那张黄纸藏在枕头底下，每天睡觉前都要摸一摸，确认黄纸还在，才能勉强闭上眼。
可奇怪的是，那个男人再也没来过，仿佛那场暴雨和那双裂了口的牛津鞋，都是他做的一场噩梦。
直到三年后的七月十五。
那天是中元节，巷子里的人都早早回了家，门口摆着供品，烧着纸钱，烟雾飘在巷子里，呛得人咳嗽。
老周坐在修鞋摊前，手里攥着那把修鞋的锥子，指节因为用力而发白。
怀里的黄纸像是有了温度，烫得他胸口发疼。
他知道，男人今天会来。
果然，巷口传来了“嗒嗒”
的脚步声，没半点水花，却带着股阴冷的风。
老周抬头，看见那个穿黑西装的男人正朝他走来，西装还是三年前那件，领口的梅花扣在昏黄的光下闪着冷光，男人的脸比三年前更白，白得像张纸，嘴唇却红得刺眼，像是刚喝了血。
男人走到摊前，手里拿着那双修好了的牛津鞋，鞋头的口子补得严丝合缝，只是补痕的颜色比周围的皮革深，像是块结痂的疤。
“周师傅，鞋修得不错。”
男人开口，声音还是那么冷，带着股霉味，“三年到了，我来取东西。”
老周的手停在半空中，锥子“当啷”
一声掉在地上，滚到男人的脚边。
他张了张嘴，想说些什么，却发不出半点声音，喉咙里像是堵着团棉花，闷得他心慌。
男人弯腰捡起锥子，指尖碰到锥子的瞬间，锥子上的铁锈竟顺着他的指尖往上爬，在他苍白的手背上留下一道褐色的痕迹。
“周师傅，借命钱的规矩，你该懂。”
男人的目光落在老周的胸口，像是能看穿他怀里的黄纸，“当初是你自愿拆的信封，现在，该还了。”
老周“扑通”
一声跪在地上，抓住男人的裤腿，膝盖磕在青石板上，疼得他眼泪都快掉下来。
“先生，求您再宽限几年，我老伴她还没享过福，求您了……”
他的声音带着哭腔，眼泪砸在男人的黑西装上，竟没留下半点湿痕，像是被西装吸进去了。
男人弯腰，把老周扶起来，他的手冷得像冰，抓着老周的胳膊，疼得老周直咧嘴。
“规矩就是规矩，不能改。”
男人的眼神里没有丝毫波澜，像是在说一件和自己无关的事，“你老伴的阳寿，今天该还了。”
老周瘫坐在椅子上，绝望地看着男人。
他知道，自己拦不住。
他转头往家里的方向看，老伴还在家里做饭，说不定现在正端着菜往桌上放。
他想站起来，想跑回家，想告诉老伴快跑，可腿却像灌了铅，怎么也动不了。
就在这时，巷口传来一阵熟悉的声音：“老周，回家吃饭了！”
是老伴的声音。
老周抬头，看见老伴提着个布袋子，正朝他走来。
老伴的脸色很白，白得像纸，嘴唇没半点血色，走路的姿势也怪怪的，像是脚不沾地，飘着过来的。
她手里的布袋子敞着口，里面装着两双筷子，两副碗，还有一盘刚炒好的青菜——只是那青菜的颜色发黑，像是放了好几天，蔫得能挤出黑水。
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