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“所以，我也要去找下一个我？”
“不是‘要’，是你已经在做了。”
我指着她手中的磁带，“当你写下‘给明天’的时候，你就已经开始了。
传承从来不是命令，而是自觉。
就像你吃下的那碗面，你以为是我在施舍温暖，其实，是你给了我继续前行的理由。”
她低头看着空碗，嘴角又浮起一丝笑意。
这一次，比之前更深了些。
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回到城市已是深夜。
雨仍未停，整座城泡在潮湿的寂静里。
我们没有直接回家，而是先去了老城区的旧书店??那是苏晚生前最爱的地方，如今由一位年迈的店主代为打理。
门框上方挂着一串铜铃，风吹过时，会发出极轻的颤音，像是某种暗号。
推门进去，铃声轻响。
老人抬头看了我们一眼，浑浊的眼睛忽然亮了一下，随即低下头继续整理书架，仿佛什么都没发生。
但我知道，他看见了。
他也曾是“听见钟声”
的人之一，只是选择了沉默。
我在角落找到了一本泛黄的儿童诗集，翻开第一页，夹着一张便签纸，上面写着一行陌生的字迹：
>“第八站：滨海渔港，灯塔街17号。”
>“目标：林远舟。”
>“状态：已停止写作三年零两个月，自称‘再也不会讲故事了’。”
我的心跳漏了一拍。
林远舟??这个名字我曾在《信使之书?初稿》的批注中见过。
他是最早一批尝试重构叙事系统的人，曾写出七篇被称为“裂隙之文”
的短篇小说，每一篇都让某个城市短暂恢复了“真实感”
。
但在一次失败的仪式后，他亲手烧毁了自己的手稿，从此销声匿迹。
“他还活着？”
我低声问。
老人依旧背对着我，声音沙哑：“活着，但不再写了。
他说故事已经背叛了他。”
“可故事从不背叛人。”
我合上书，将它放进包里，“是人先放弃了故事。”
走出书店时，陈萤忽然停下脚步，仰头看着那串铜铃。
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