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马特吐出一口带血腥味的唾沫，他必须持续保持轻微的呼吸，动作稍微大点就会让本就钻心的疼痛变得更加难以忍受。
用了一个世纪的时间，他把沾满血液和组织液的衣服从身上剥下，这个动作缓慢而沉重，因为他的神经花了半辈子才将这指令传递到大脑。
他的腰间火辣辣的，能量束当场烧住了伤口，不至失血过多而亡，但这种伤口感染会很严重，他不知道能量束里是什么成分。
马特坐在老宅的沙发上，勉强把酒精喷到伤口上，一阵令人作呕的剧痛让他差点重新跌落到地上。
他没有放弃，硬靠意志力把敷料和纱布缠好，这时候休克了就意味着死亡，没人会帮他叫救护车，杰克和提姆要等到夜晚重新降临才会意识到他的消失。
有人在一直垂死呻吟，马特默默地想，再过一会儿我就帮你打急救电话，再等一会儿就好，就一会儿……直到他意识到那是他自己嘴里逸出的痛呼。
马特尝到了胃里的反酸，火焰般的灼痛感更强烈了，随着时间的流逝往伤口周围蔓延。
他的意识已经在涣散的边缘，这是场噩梦，他的大脑已成一团混沌，召唤他去休憩。
思想控制身体，马蒂。
棍叟的话在马特耳边响起，支撑着他坚持咽下消炎片和去痛片才陷入昏迷。
倒下之前，他脑海里最后一个连贯的想法是，还好门是自动反锁的，不会有人闯起来看到自己的这副鬼样子。
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马特知道自己在做梦，因为他爸爸的拳击台在这个世界里根本不存在，更因为在梦里，他能看得见。
拳头撞击袋子发出沉闷的砰砰声，马特在打拳，他能感觉到袋子给他手臂带来的震动，但是他的指关节感受不到疼痛。
马特出拳的力道越来越大，他在最后一击中过度摆动，突然的失衡感和拳击袋袭击了他。
他四脚朝天地躺在台上，然后被雨浇了个透，水顺着嘴流进来。
它闻起来像咖啡，尝起来一股铁锈味。
一只棒球飞过来，马特条件反射地伸出手接住它，棒球在他接住的瞬间变成了三叉匕首，扎穿了他的手心，血丝丝缕缕地流下来，变成有着茉莉花香味的草莓色长发拂过他的眼睛。
马特伸出另一只手，想要把长发拿到鼻尖细细嗅闻，这熟悉的香味是什么？但他的手径直穿过了头发，头发掉在了他的眼睛上，盘成两个圆圈，成了他的墨镜。
马特坐起来。
雨停下了，现在从天而降的是子弹雨，一开始打在身上并不疼，但慢慢地，脑袋上受到的压力越来越大，他开始偏头痛。
尽管想一直这么坐下去，马特最好还是挪个位置，于是他站了起来，然后踩在了一根长长的木棍上。
它可以做他的导盲杖，马特想，虽然现在不需要。
不远处正是一座教堂，整齐的颂歌声指引着他，他没管那木棍，向教堂走去。
唱诗班男孩帮他把湿透的衣服换下，穿上了熨烫得体的礼拜西服，还是温的。
马特从衣领下掏出十字架项链抵在额头，他所在的座椅上全是人，人们喃喃地向上帝祈祷，所以他大概也应该这么做——祈祷。
马特看向教堂十字架上的耶稣，祂应该是赤裸的，在这里却披着沉重的斗篷，样貌模糊，手腕流血。
他又看向四周，这里的人们脸上应该有五官的位置是平滑的，像木偶人。
心脏本该被这突如其来的发现吓得突突直跳，但马特此刻只觉平静。
神父站上了神坛，举起双手示意教众，他的脸上也没有五官。
神父摊开圣经，念道，“第一修正案。”
马特低头看向手中的圣经，里面没有字，全是小小的圆洞，他读不懂。
修女站在他身旁提示，“用你的手，马修。”
她把手覆在他的手上，指引他用手指读书。
贪恋这温暖，马特闭上眼睛，放任她的动作。
她的手粗糙而结实，有干活儿留下的茧子，马特的手比她的更柔软。
修女松开手，“给你。”
她把一只巨大的泰迪熊放在马特膝上，“别忘了你的朋友福姆。”
马特紧紧地抱住熊，“我不会的。”
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