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大堂比刚才更暗了。
那些从墙壁里渗出来的金色光点还在，但比刚才少了很多。
只剩几缕细丝在天花板上飘浮，像最后几根还没烧尽的灯丝。
空气中弥漫着一种奇怪的味道。
不是血腥，不是焦灼，是某种更接近“旧”
的东西——像老房子的阁楼，像尘封多年的图书馆，像刚打开的古墓。
徐顺哲跟在他身后，靴子踩在木地板上，每一步都踏出清晰的回响。
那些声音在大堂里荡开，撞在墙上，折返回来，像某种诡异的节拍。
楼梯在前面。
不是之前那条向下的楼梯，是向上的。
螺旋形的，铸铁的栏杆上雕着繁复的花纹，每一级台阶都铺着暗红色的地毯。
地毯很旧了，边缘磨出了毛边，但踩上去依然柔软。
徐舜哲走上楼梯。
一层。
两层。
三层。
三楼走廊尽头有一扇门。
门是关着的。
木质的，漆着暗红色的漆，漆面斑驳，露出下面灰白色的木头。
门把手上落着厚厚一层灰。
徐舜哲停在门前，没有推。
“他在里面。”
他说。
徐顺哲站在他身侧，看着那扇门。
他能感觉到——隔着门板，隔着那条不长的走廊，有什么东西正坐在里面。
不是活人的气息，不是那些黑色痕迹的腐臭味，是某种更陌生的东西。
像刚出生的婴儿，又像活了三百年的老鬼。
两种完全相反的东西混在一起，拧成一股让他头皮发麻的感知。
“你确定要我进去？”
徐舜哲没有回答。
他只是抬起手，推开那扇门。
门轴转动时发出低沉的呻吟，声音在寂静的走廊里荡开，像某种警告。
灰尘从门框上簌簌落下，在从窗户透进来的光线里飘浮，像无数细小的星辰。
门后是一间不大的房间。
窗户开着，窗帘被风吹得轻轻摆动。
窗外是灰白色的天空，和远处泰晤士河上缓慢移动的游船。
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