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约翰的黑色西装已经被血浸透成暗红色，但他依然站得笔直。
第七具尸体倒在他脚边，喉咙被整齐地切开，动脉喷出的血液在水泥地上喷洒出一副凌乱的画。
约翰低头看了看自己的袖口，还算干净的意大利定制面料上沾了几滴血，这让他皱了皱眉。
手机在口袋里震动，他掏出来时，指关节上的伤口还在渗血。
屏幕上‘rzhang’的名字在闪烁，他背后一个俄罗斯打手正拖着断腿挣扎的往门口爬，肠子拖在身后像条红色的围巾。
“约翰！”
电话那头的声音罕见地失去了冷静。
约翰抬起1911，枪管还冒着硝烟。
1911他没有立即回答，而是单手先确认了弹匣。
还剩四发。
“张杰”
约翰的声音低沉而沙哑，像是从地狱里挤出来的，“别掺和进来。
：“你他妈在哪？”
地下车库的监控屏幕上，三个热源正在移动。
约翰的目光锁定那个扛着霰弹枪的身影，计算着距离：28米，中间有两根承重柱，左侧有辆油箱漏油的奔驰。
“没时间。”
呯！
他挂断电话，从尸体上摸出两个弹匣。
马卡洛夫p，9，弹匣容量8发。
他掂了掂重量，确认都是满的。
马卡洛夫p不够。
武器架上的伯奈利4在昏暗的灯光下泛着冷光。
伯奈利4约翰检查了弹仓，7发12号口径独头弹，足够把防弹车门轰成筛子。
他撕下衬衫下摆，缠在手掌的伤口上，打了个死结。
地下车库的灯光忽明忽暗，潮湿的空气中混合着机油、血腥和火药的味道。
约翰的定制皮鞋踩在血泊里，没有发出一点声音。
第一个目标躲在suv后面，握着格洛克的手在发抖。
约翰能看到他脖子上的汗珠在监控器的红光下闪烁。
28米，无风，湿度65，完美条件。
他从阴影中滑出，1911在空中划过一道漂亮的弧线。
两枪胸口。
砰！
砰！
子弹穿透防弹衣的声响像是锤子砸在牛皮鼓上。
打手栽倒在轮胎旁，肋骨至少断了三根。
约翰缓步走近，枪管抵住对方眉心。
“告诉维戈，”
他的声音平静，“我来了。”
砰！
头骨碎片和脑浆溅在车玻璃上，像幅后现代主义油画。
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